FIGURANTE

Elle est là dans sa voiture à regarder le tableau qui se peint, une nouvelle scène qui se joue, des rôles de parents consciencieux aux cols bien relevés et cheveux bien coiffés. Les dialogues sont écrit depuis si longtemps...Le voisin va pas trop bien, le boulot c'est pas facile, les vacances se sont bien passées. Elle attend la blondeur du 1er enfant pour sortir de son sas et tacher la toile. Elle en a traversé des tableaux et des scènes, des séries B version horreur sans jamais comprendre les nuances des mélanges, elle n'y voit juste qu'un tassement de peintures désséchées. Elle est la couleur inadéquate qui s'efface d'un coup de torchon ou d'une autre couleur. Elle n'aime pas avoir de rôle, ni de pinceau, elle ne trouve jamais le bon ton. Pour elle, aucun dialogue n'a été écrit, c'est pas grave, ça fait trop de bruit. Elle préfère sculpter, modeler, toucher. Depuis tjs spectatrice d'une vie qu'elle tente la moins pire elle refuse cet art facile, n'entre jamais en scène et n'accepte pour réplique que sa solitude. Elle entend que c'est grâce aux autres qu'on s'épanouit, elle préfère laisser aux autres être des autres, des peintures qu'on accroche à des murs, des pièces qui se jouent et rejouent inlassablement devant des salles tjs plus combles. Elle a juste peur qu'on recouse les fils de sa poupée, elle s'en tient juste à observer ces pantins déambuler.